corrosive writing

Hoje estou triste. Quero dizer, hoje não apetece fazer nada que envolva pensar noutras pessoas. Em vez disso apetece-me escrever umas linhas carregadas de banalidades insípidas e lançá-las no ciberespaço. Até vou usar uma metáfora que está tão gasta e seca como um pneu usado (a minha primeira escolha eram as mamas de uma velha, mas isso não me pareceu adequado lançar na super auto-estradada da informação). Assim, vou largar esta message in a bottle, para ir acabar como impulsos eléctricos num servidor qualquer até ao dia do julgamento final.
Acho que gostava de conseguir fazer comentários sarcásticos, inteligentes e oportunos em todas as situações. Para ter uma auto-estima sem ser insuflável... humm isto não está a começar bem...
Pois. A verdade é que gostava de gozar com os outros sem que me percebessem. O problema é que às vezes percebem. Gostava de saber as suas fraquezas, podres e feridas para os espicaçar com afirmações mordazes, afiadas como agulhas. Para me sentir bem comigo próprio, claro. Para tentar acreditar que sou melhor que os outros. Claro que não sou. Mas se acreditasse nisso, tinha muito mais desprezo pelas opiniões deles, e viver era muito mais fácil. Sem consideração por ninguém. Da maneira mais mesquinha possível. Tipo professor catedrático, ou deputado do CDS-PP. Uma dos resultados era ficar sozinho.
Mas vamos enfrentar a questão: o meu telemóvel não toca há dois meses, não tenho uma conversa que dure mais de hora e meia com ninguém há imenso tempo, não tenho namorada, e estou aqui feito otário a escrever uma merda na net que ninguém vai ler. Não se pode dizer que o meu mundo ande sorridente. Acho que se conseguisse destilar ódio por qualquer pessoa que não tenha os mesmos anseios e preocupações que eu, ficava com um complexo de superioridade, daqueles do género das pessoas preconceituosas. isso era giro...
Bom. quem é que quero enganar... Só estou a escrever esta merda porque a miúda de quem gosto não gosta de mim... Porra. Tentei não acreditar nisso e fui desviando os olhos dos indícios.
Mas acho que ficou bastante óbvio da segunda vez que se esquivou a um convite para sair.
A culpa não é minha. A culpa não é dela. Só me lembro de Deus e do Santana Lopes para culpar. E culpar Deus já está a ficar fora de moda. Morre Santana! Quem dizer... espero que tenhas uma caganeira que te desfaças em merda, a tua mulher te ponha os cornos, e o teu piriquito morra engasgado com um bocado de alpista do tamanho do Marques Mendes.
Tenho saudades dela. Gostava que estivesse aqui. Gostava que tivesse paciência para me aturar. Gostava de por a cabeça no colo dela quando quissesse. Gostava de a abraçar.
Ela é linda. Tem o cabelo preto e longo, embora insista que é castanho escuro, e fica lindo quando ela o usa solto. Tem uma maneira de sorrir que lhe muda completamente a cara, e uma maneira de enrugar a testa que deixa transparecer o que está a pensar. Tem espírito crítico e não aceita nada sem o compreender e pensar nisso. É inteligente, convicta, sincera, e um bocadinho sarcástica. O que só a torna mais doce quando é simpática/querida. Consegue gostar de coisas como animais sem ser daquela maneira pegajosa e lamechas, que irrita nas outras raparigas.
Rói a unha do dedo indicador ou morde o lábio inferior quando está nervosa e irrita-se se o corrector do word diz que uma palavra está errada quando está certa. Gosto dela.
Mas ela não gosta de mim... So, life sucks.
Mas ninguém vai calar o meu grito.
HEMORRÓIDAS AO SANTANA LOPES!!!!!!
ah, e já agora morra o Dantas, morra, pin!